Là Où Vont les Cigognes

Ce récit est un voyage. Un voyage qui abolit le temps et l'espace. Avec des bouts de France, des morceaux de Pologne, des tranches d'Israël. Une sarabande endiablée et meurtrière semblable à une peinture de Chagall. Des enfants juifs étouffés dans la boue, des communistes exécutés par Staline, des rabbins psalmodiant la mort dans les flammes du ghetto de Varsovie, des fanatiques islamiques hurlant Allah Akhbar ! Des journalistes serviles et paresseux, des Juifs merveilleux, des Juives belles à se damner. Il faut, écrit l'auteur, des milliers d'années et des millions de morts pour faire un Juif : il suffit de quelques secondes pour en tuer un. Connaît-on pire injustice ? Jamais peut-être, comme dans ce texte, n'avait-on parlé de la singularité juive avec autant d'outrance, de rage, de fierté. Il y a des livres sur les Juifs qui résonnent comme une prière. D'autres qui évoquent une lamentation. Celui-ci, de la première à la dernière ligne, est une imprécation.