Hors Limites

Ca coule bien dans le sens de l'Atelier, il me semble, de montrer la fécondité et la diversité des matériaux qui concourent à faire de la nouvelle un idéal territoire de l'esprit. A l'heure où les écrivains en col blanc préfèrent leurs tarabiscotages de nombril aux vrais problèmes de la société, il m'a paru sérieux et essentiel d'accueillir un des plus passionnants auteurs du roman noir français. Voici donc Didier Daeninckx, citoyen de Saint-Denis, ancien ouvrier Imprimeur, ethnographe du réel, humaniste avancé, écrivain impliqué. En trois fois trois nouvelles d'une centaine de pages, il nous entraîne dans trois cités de banlieue, toutes liées à un fleuve. Entre sanies et bourbes de vase, l'eau noire clapote au pied des murs signés par les taggers de Roots-le-Rat Par le biais des bandes de gamins aux louvoieries de délinquance, au contact d'une communauté jamaïcaine ou bien "Cité des Agglomérés", nous entrons dans un monde "Hors limites". Sous les arcades d'un pont noyé dans son brouillard de gaz carbonique, les réfugiés du sous-développement se déploient dans la marge de Paris-sur-Seine, aux frontières de Londres-sur-Tamise, sur les rives de l'Escaut Baromètre humain du désespoir, ils fuient sous les pilotis de béton un univers de crocodiles. Au sortir des matches de foot à Tottenham, les skins de "Duke of Edinburgh" se font la main sur les Pakis, les Asians. Au loin, une sirène d'ambulance piaule. On a assassiné un jeune Français...